Κάποιες φορές, όταν τα μάτια μου είναι κόκκινα,

ανεβαίνω στην κορυφή του κτιρίου της RCA

και ατενίζω τον κόσμο μου, το Μανχάταν —

τα κτίριά μου, τους δρόμους

όπου έζησα τα κατορθώματά μου,

τις σοφίτες, τα κρεβάτια,

τα φτηνά διαμερίσματα —

κάτω εκεί, στην Πέμπτη Λεωφόρο

που κι αυτή κατοικεί μέσα στη μνήμη μου,

με τα αυτοκίνητά της σαν μυρμήγκια,

τα μικρά κίτρινα ταξί,

τους ανθρώπους που περπατούν

σαν μάλλινες κουκκίδες.

Πανόραμα γεφυρών,

ξημέρωμα πάνω από τη μηχανή του Μπρούκλιν,

ο ήλιος που δύει στο Νιου Τζέρσεϊ όπου γεννήθηκα

και στο Πάτερσον όπου έπαιζα με τα μυρμήγκια —

οι κατοπινοί μου έρωτες στη Δέκατη Πέμπτη Οδό,

οι μεγάλοι μου έρωτες στο Λόουερ Ίστ Σάιντ,

τα κάποτε υπέροχα αμόρε μου

μακριά, στο Μπρονξ —

διασταυρωμένες πορείες

μέσα σ' αυτούς τους κρυμμένους δρόμους,

ολόκληρη η ιστορία μου,

οι απουσίες και οι εκστάσεις μου στο Χάρλεμ —

ο ήλιος λάμπει πάνω σε όλα όσα εξουσιάζω

με ένα μόνο ανοιγοκλείσιμο των ματιών

στον ορίζοντα

της έσχατης προσωπικής μου αιωνιότητας —

κι όμως το νόημα παραμένει άπιαστο.

Θλιμμένος,

παίρνω το ασανσέρ και κατεβαίνω,

σκεφτικός,

και περπατώ στα πεζοδρόμια,

καρφώνοντας το βλέμμα

στις βιτρίνες και στα πρόσωπα των ανθρώπων,

κι ύστερα αναρωτιέμαι

ποιος άραγε αισθάνεται αγάπη,

και στέκομαι,

θολωμένος,

μπροστά σε μια βιτρίνα αυτοκινήτων,

χαμένος μέσα σε αδέσποτες σκέψεις,

ενώ πίσω μου η κίνηση

ανεβαίνει και κατεβαίνει

τα τετράγωνα της Πέμπτης Λεωφόρου,

περιμένοντας εκείνη τη στιγμή

που...

θα είναι ώρα να επιστρέψω σπίτι,

να ετοιμάσω το βραδινό μου

και να ακούσω

στο ραδιόφωνο

τα ρομαντικά νέα του πολέμου.